fondonegro: Félix Grande

jueves, 30 de enero de 2014

Félix Grande

Aguada y témpera sobre papel de estraza, 33x23, 2014
Era un placer escuchar la voz y la palabra de Félix Grande, poeta fallecido hoy en Madrid. Lo conocí personalmente hace cuatro años, tras dar una magnífica conferencia en el teatro Sanjuán de mi pueblo. Allí hablamos de aquella peculiar y original gira por la américa morena, acompañando con su guitarra el cante de su gran amigo Fernando Quiñones. Comencé a conocer su obra gracias a sus Memorias del Flamenco, quizás mi primer libro flamenco leído, hace ya más de un cuartito de siglo y que me sirvió para adentrarme en un apasionante mundo que aún hoy me cautiva y me sirve de inspiración para crear.

5 comentarios:

Paco Mohedano31 de enero de 2014, 19:26
Qué buen retrato.
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Antonio del Camino3 de febrero de 2014, 8:14
Se nos fue un gran poeta y una gran persona. Queda su obra y su imagen en retratos tan buenos como éste.

Un saludo.
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fondo negro4 de febrero de 2014, 16:04
Gracias, Paco y Antonio.
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Los fardos de Pericón (1512)13 de febrero de 2014, 21:38
Es preciosa la pintura, Manolo. Muy bonito el homenaje, Un abrazo.
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Manolo Morgado

Por lo que pinta, uno deduce que Manolo Morgado es buena persona: hay que serlo para poner nobleza, dignidad y propiedad en todas y cada una de las figuras que pueblan su abigarrado mundo. Cabría esperarlas en sus toreros y cantaores: la tradición quiere que veamos en ellos ciertas virtudes arquetípicas de la raza. Pero esa especie de austeridad sufrida, reconcentrada, que Morgado pone en toreros y flamencos, la encontramos también en los personajes que toma de la calle o sorprende en la intimidad de sus casas o en el ambiente semiprivado de un bar. Es un mundo doliente, ma non troppo. Un mundo de hombres y mujeres, dentro de lo que cabe, resignadamente felices. Felicidad abierta, descarada, irreflexiva, sólo encuentro en el viajero que corre con su maleta por un andén, al llamado de ese “viajeros al tren” que ya no se oye en las estaciones, pero que seguimos oyendo en nuestra memoria sentimental cada vez que queremos equiparar cualquiera de nuestros viajes rutinarios con el arquetipo del Viaje, la incursión en lo desconocido, la promesa de una vida nueva. Pero los personajes de Morgado, en general, desconfían de esos transportes caprichosos de la imaginación. Saben que el tiempo es espeso como la pasta de la que están hechos, y lo ven correr mientras apuran su copa (en el bar o en casa) o se confunden con la multitud. Hay en todos ellos, incluso en los bajitos y feos, un prurito de estirarse, de sacar pecho y dignidad, de llevar con elegancia sus chaquetas y sombreros o, en el caso de las mujeres, de acomodar sus cuerpos en la atmósfera con la seguridad de quienes se saben vestidas por la luz y el aire y por la mirada ajena. Porque Manolo Morgado es, sobre todo, un mirón, un voyeur. Los mirones ven más que los demás, atisban abismos de intimidad secreta en el pliegue de una falda o en el hueco de un escote, y hacen acopio de esas imágenes arrancadas al azar con no se sabe qué intenciones. La grandeza le llega al voyeur cuando aprende a dirigir esa mirada indiscreta más allá de los pliegues de la ropa o de los mundos privados de las personas que les atraen, y la proyectan sobre la humanidad entera, para descubrir en ella gestos, posturas y abandonos que a los demás nos pasan desapercibidos. Y bien está que así sea, porque sería demasiado oneroso captar la terrible, avasalladora individualidad de todos y cada uno de los seres que se cruzan con nosotros. Ese cometido lo confiamos a la sabiduría, y a la bondad, y al buen oficio, de hombres como Manolo Morgado.

JOSÉ MANUEL BENÍTEZ ARIZA

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Félix Grande

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