fondonegro: Tejados de Chongqing

lunes, 27 de septiembre de 2010

Tejados de Chongqing

Acuarela y rotulador, 18x14, 2010

Desde la planta 15 del Hotel Hilton de Chongqing la vista de la ciudad era impresionante, un contraste tremendo de rascacielos ricos y pobres, una neblina eterna difuminando siluetas de edificios y creando una profundidad abstracta. Un viejo estadio de futbol semi derruido y un parque donde la vegetación se mezclaba con estos tejados verdes muy orientales, dominaban el primer plano de la vista. Y en el parque, desde nuestra ventana, desde muy temprano veíamos el fluir diario de viandantes, el trasiego de autobuses, ancianos practicando su Tai-chi mañanero, los transportadores de mercancías con su largo palo sobre los hombros, la curiosa comisaría de policía al aire libre, los jugadores de cartas callejeros, siempre en cuclillas, y a la caida de la tarde la coreografía coral que se marcaban un muy nutrido grupo de señoras.

2 comentarios:

Unknown28 de septiembre de 2010, 13:40
Siempre he encontrado complicado dibujar a vista de pájaro. ¡Te felicito!.
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fondo negro1 de octubre de 2010, 23:09
Gracias Maite.Los picados de tejados siempre me han atraido, una querencia más que hace que en los concursos de pintura rápida casi siempre busque esos ángulos y no pinte otros temas más cercanos o variados.
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Manolo Morgado

Por lo que pinta, uno deduce que Manolo Morgado es buena persona: hay que serlo para poner nobleza, dignidad y propiedad en todas y cada una de las figuras que pueblan su abigarrado mundo. Cabría esperarlas en sus toreros y cantaores: la tradición quiere que veamos en ellos ciertas virtudes arquetípicas de la raza. Pero esa especie de austeridad sufrida, reconcentrada, que Morgado pone en toreros y flamencos, la encontramos también en los personajes que toma de la calle o sorprende en la intimidad de sus casas o en el ambiente semiprivado de un bar. Es un mundo doliente, ma non troppo. Un mundo de hombres y mujeres, dentro de lo que cabe, resignadamente felices. Felicidad abierta, descarada, irreflexiva, sólo encuentro en el viajero que corre con su maleta por un andén, al llamado de ese “viajeros al tren” que ya no se oye en las estaciones, pero que seguimos oyendo en nuestra memoria sentimental cada vez que queremos equiparar cualquiera de nuestros viajes rutinarios con el arquetipo del Viaje, la incursión en lo desconocido, la promesa de una vida nueva. Pero los personajes de Morgado, en general, desconfían de esos transportes caprichosos de la imaginación. Saben que el tiempo es espeso como la pasta de la que están hechos, y lo ven correr mientras apuran su copa (en el bar o en casa) o se confunden con la multitud. Hay en todos ellos, incluso en los bajitos y feos, un prurito de estirarse, de sacar pecho y dignidad, de llevar con elegancia sus chaquetas y sombreros o, en el caso de las mujeres, de acomodar sus cuerpos en la atmósfera con la seguridad de quienes se saben vestidas por la luz y el aire y por la mirada ajena. Porque Manolo Morgado es, sobre todo, un mirón, un voyeur. Los mirones ven más que los demás, atisban abismos de intimidad secreta en el pliegue de una falda o en el hueco de un escote, y hacen acopio de esas imágenes arrancadas al azar con no se sabe qué intenciones. La grandeza le llega al voyeur cuando aprende a dirigir esa mirada indiscreta más allá de los pliegues de la ropa o de los mundos privados de las personas que les atraen, y la proyectan sobre la humanidad entera, para descubrir en ella gestos, posturas y abandonos que a los demás nos pasan desapercibidos. Y bien está que así sea, porque sería demasiado oneroso captar la terrible, avasalladora individualidad de todos y cada uno de los seres que se cruzan con nosotros. Ese cometido lo confiamos a la sabiduría, y a la bondad, y al buen oficio, de hombres como Manolo Morgado.

JOSÉ MANUEL BENÍTEZ ARIZA

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lunes, 27 de septiembre de 2010

Tejados de Chongqing

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